Cuatro días por delante, íntegros para sí misma.

En el coche portaba un álbum de fotos, un cuaderno y lo necesario para hundirse en un pasado que se iba difuminando poco a poco en su memoria.

Necesitaba del blanco y negro para volver a revivir los recuerdos de una infancia idealizada, por lejana, por perdida, por imposible de volver a poseer.

Entró en la cabaña que se convertiría en refugio en los próximos días.

No la sintió suya así que no saco nada de la mochila, se sentía de prestado y ni siquiera cerró la puerta al entrar.

El álbum lo dejó sobre la única mesa que había. Una mesa cargada de vetas, herida por ellas, construida con ellas.

Se sentó, un momento, en la silla a juego con la mesa para contemplar el paisaje exacto que se veía desde allí y que le acompañaría como personaje no invitado cuando se acomodara a escribir sus recuerdos.

Tras la ventana se divisaba un entorno en continuo cambio. Una montaña azulada por la lejanía, árboles altos que no sabía distinguir pero que juntos conformaban un paisaje de colores contrastados.

Le gustó lo que vio.

Salió al porche para sentirse dentro de ese espacio elegido. Escuchó el sonido de diferentes aves, también irreconocidas por una mujer amante de la tierra pero alejada de ella.

Anduvo unos metros intentando descubrir el arroyo o río que le hacía llegar el sonido de su fluir.

Fue fácil encontrarlo, un caudal continuo y manso de agua fluía sin esperas, sienpre hacia delante.

Ella quería ser río, quería dejar de mirar atrás, pero la falsa felicidad del tiempo pasado le impedía dejar de volver a un tiempo que se detuvo en un cuerpo pequeño.


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